Sal

Pequenas aves, grandes voos,

em direcção ao Norte.

Mar de espuma,

branca, revolta.

Pequenos pontos,

móveis e iguais.

Navios ao longe,

rumo ao Sul,

lentos, preguiçosos,

seguem pelo horizonte.

Parecem gostar daquele ritmo.

Descreve-se o azul com a sua própria cor.

Porque não?

Ne pas oublier

A voz arrasta-se, grave e segura, pelas palavras menos ouvidas, na tentativa de emitir as ideias menos tidas.

Dimanche, 6 Août

Transfiguration